El amor no era para tanto

                                                                             EL LIMONERO *A mi padre (27/05/1935 - 25/08/2019) Pocos años antes de morir, mi padre alquiló una casa en el campo, roturó con sus propias manos un pedazo rectangular de la tierra adyacente y comenzó a trabajar un huerto. Acababa de cumplir ochenta años. La agricultura fue la última de las absurdas, intensas, exóticas y volubles empresas en las que se embarcó. Antes de eso había sido marinero, constructor, sindicalista, estibador, pescadero y conductor de autobuses, entre otras muchas cosas. Un optimismo a prueba de fracasos lo mantenía en la certeza de que, por mor de su voluntad, saldría victorioso. Acostumbrados como estábamos a sus dislates, no opusimos resistencia. Mi madre protestó a su manera, dedicándose durante tres días y sus tres noches a mascullar por cada una de las estancias de la casa: “este hombre está loco, loco perdío ”.             Desconocía las labores del campo. Era un hombre de la ma

  Nota: si detecta alguna falta de concordancia, se me olvida una s  o alguna otra desgracia irreparable, por favor, sea usted indulgente:  estos textos se escriben de un tirón, como forma lúdica de lucha contra el tedio y no suelo revisarlos demasiado, la verdad sea dicha. Lo digo por si alguna listilla ( o listillo ) de los cojones desea aportar absolutamente nada señalando algún desliz ortográfico. Una vez dicho esto, como diría Stendhal: "Y después de tantas consideraciones generales, voy a nacer". Tendría cuatro o cinco años aquella vez en que me caí (o me tiré, quién sabe) dentro de una lavadora. Este acontecimiento merece una explicación previa de tipo logístico: la lavadora que tenía mi madre era un modelo anterior a las primeras de puerta frontal, es decir, disponía de una tapa arriba del todo por donde se depositaba la ropa, careciendo de tambor propiamente dicho. Un motor de aspas negras removía la ropa desde el fondo durante un buen rato y después se extraía la ro

  EL PALACIO DUBRAVKO (versión Kindle) Viajar nos construye como seres humanos; da forma a nuestra vida, moldeando pensamientos, actos, omisiones, esperanzas, ideas o circunstancias vitales. Significa cambio, renacimiento, segunda oportunidad, búsqueda o metamorfosis; confiere sentido a la experiencia humana desde los primeros pasos del Homo Sapiens, allá por África oriental, hace varias decenas de miles de años. En Literatura (con mayúsculas, como debe de ser) supone un tópico fundamental desde siempre, a la altura del amor, la muerte, los celos, la traición o la guerra. Desde "La Ilíada" al "Ulysses" de Joyce, pasando por  "El Quijote" o "La isla del tesoro", los personajes maduran y construyen su existencia a través del viaje; es lo que los identifica y les permite crecer a lo largo de la narración. Una ley no escrita de la literatura podría decir algo más o menos así: "un personaje nunca puede llegar al final del libro siendo el mismo qu